La Bomba Italiana

Su belleza me atormenta. La he visto ciega, Tiresias presagiando el embrujo de unas curvas imposibles. Duele. La he visto desnudarse con el ruido del fonógrafo tocando una canción de cuna !Ella sabía que la miraba! Y yo sin manos para acariciar esos senos que resisten la sed del bisturí, naturales que amamantan a conciencia el insomnio de los parias. Duele. Sus piernas son el diablo. Es Perséfone proyectando la sombra de sus muslos donde van a parar las almas de onanistas, niños y fantasmas tras 90 minutos de palomitas y deseos insatisfechos. Llueve. Es un ángel violado por mil ojos en un túnel donde sólo pasa la niebla y los locos. Es la chica Pirelli en un calendario que acompaña las tardes de un mecánico napolitano.
En casa, el whiskey espera la garganta del ansioso que ya no puede sujetar más a sus lobos. Sí, su belleza me atormenta. Un ojo no me basta para abarcar la noche de sus labios.

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bellucci


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